Anul de poezie – A noua săptămână

27 februarie
1807 – Henry Wadsworth Longfellow, poet american (d. 1882)
Tell me not, in mournful numbers, “Life is but an empty dream!” For the soul is dead that slumbers, And things are not what they seem. Life is real! Life is earnest! And the grave is not its goal; “Dust thou art, to dust returnest,” Was not spoken of the soul.
(sursa )


1939 – Nguyen Chi Thien, poet vietnamez (d. 2012)
1913 – Paul Ricoeur, filosof francez (d. 2005)

28 februarie
1754 – Gheorghe Şincai, istoric, filolog, poet român, reprezentant al Şcolii Ardelene (d. 1816)
1866 – Vyacheslav Ivanovich Ivanov, poet rus (d. 1949)
1909 – Stephen Spender, poet englez (d. 1995)
‘My dream becomes my dream,’ she said, ‘come true.
I waken from you to my dream of you.’
Oh, my own wakened dream then dared assume
The audacity of her sleep. Our dreams
Poured into each other’s arms, like streams.
( sursa)
1929 – John Montague, poet irlandez
1930 – Bruce Dawe, poet australian
1942 – Brian Jones, muzician englez (The Rolling Stones) (d. 1969)

1 martie
40 – Martial, Latin poet (d. 102)
1788 – Gheorghe Asachi, poet, prozator şi dramaturg român (d. 1869)
1810 – Frédéric Chopin, compozitor român (d. 1849)
anul de poezie, calendar, Anul de poezie
1886 – Oskar Kokoschka, pictor şi poet austriac (d. 1980)
1917 – Robert Lowell, poet american (d. 1977)
Now the hot river, ebbing, hauls
Its bloody waters into holes;
A grain of sand inside my shoe
Mimics the moon that might undo
Man and Creation too; remorse,
Stinking, has puddled up its source;
Here tantrums thrash to a whale’s rage.
This is the pot-hole of old age.
(sursa)
1921 – Richard Wilbur, poet american

2 martie
1905 – Radu Gyr, poet, dramaturg, eseist român (d. 1975)
Da-mi chipul tau, granit senin,
da-mi duhul tau, senina iarba,
în ne’mpacatul meu destin
nici un tumult să nu mai fiarba!

Să nu mai spumege în piept,
sub indoieli ori sub blesteme,
nici cate-n pofta mea le-astept,
nici cate spaima mea le teme.
(sursa)
1931 – Tom Wolfe, autor american

3 martie
1863 – a murit Iancu Văcărescu, poet român (n. 1792)
Tu, ce pui cucul în colivie
Ş-îl faci şi iarna de cîntă ţie,
Tu îmblînzeşti lei şi orice fiară,
O-njugi la caru-ţi, şi ea nu zbeară;
Vel-mincinoase boier preamare !
Preţ adevărul te juri că n-are ?!
(sursa)
1886 – Tore Ørjasæter, poet norvegian (d. 1968)
1906 – Artur Lundkvist, autor suedez (d. 1991)
1926 – James Merrill, poet american (d. 1995)

4 martie
1876 – Léon-Paul Fargue, poet francez (d. 1947)
1879 – Josip Murn Aleksandrov, poet sloven (d. 1901)
1879 – Bernhard Kellermann, scriitor german (d. 1951)
1899 – Emilio Prados, poet şi editor spaniol (d. 1962)
1901 – Jean Joseph Rabearivelo, este considerat primul poet modernist din Africa. Născut în madagascar, la câţiva ani după ce insula devenise colonie franceză (d. 1937)
Ne faites pas de bruit, ne parlez pas :
vont explorer une forêt les yeux, le cœur,
l’esprit, les songes…

Forêt secrète bien que palpable :
forêt.

Forêt bruissant de silence,
Forêt où s’est évadé l’oiseau à prendre au piège,
l’oiseau à prendre au piège qu’on fera chanter
ou qu’on fera pleurer.

À qui l’on fera chanter, à qui l’on fera pleurer
le lieu de son éclosion.

Forêt. Oiseau.
Forêt secrète, oiseau caché
dans vos mains.
(sursa )

5 martie
1703 – Vasily Kirillovich Trediakovsky, poet rus, autor al unui volum despre tehnica poeziei “noi” în secolul XVIII. (d. 1768)

1920 – Radu Stanca, poet, dramaturg, regizor român (d. 1962)
Numai noaptea vino, când tăcerea
Se loveşte tainic de fereşti,
Când mă-nchid ursuz în încăperea
Unde stau şi-aştept să te iveşti.

Ca un fur ce vrea să-mi intre-n casă,
Dar s-a prins în curte, printre vreji,
Numai noaptea vino, când se lasă
O perdea de plumb pe ochii treji.
(sursa)

1922 – Pier Paolo Pasolini scriitor, poet, regizor italian (d. 1975)
Io sono una forza del Passato.
Solo nella tradizione è il mio amore.
Vengo dai ruderi, dalle chiese,
dalle pale d’altare, dai borghi
abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,
dove sono vissuti i fratelli.
Giro per la Tuscolana come un pazzo,
per l’Appia come un cane senza padrone.
O guardo i crepuscoli, le mattine
su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
come i primi atti della Dopostoria,
cui io assisto, per privilegio d’anagrafe,
dall’orlo estremo di qualche età
sepolta. Mostruoso è chi è nato
dalle viscere di una donna morta.
E io, feto adulto, mi aggiro
più moderno di ogni moderno
a cercare fratelli che non sono più.
(sursa)

Lasă un răspuns

Acest site folosește Akismet pentru a reduce spamul. Află cum sunt procesate datele comentariilor tale.